L'histoire de Pygmalion, on connaît : l'artiste sculpte une statue de femme si belle qu'il s'en éprend, et qu'elle prend vie. Mais imaginez maintenant qu'après une bonne vingtaine d'années, le corps vivant et vieillissant de Galatée n'attire plus le Maître... Et rajoutez une fille issue du couple qui ressemblerait comme deux gouttes d'eau à la statue originelle.
À travers ce mythe revisité, l'auteur s'interroge sur l'art, l'amour, la filiation, l'opposition entre nature et culture, idéal et réalité, foi et désespérance, la tyrannie de la beauté et la misogynie.
Il s'amuse également à mêler les langages et les genres, le grossier et le lyrique, les alexandrins, le franglais et des expressions comtoises, le grotesque et le tragique, l'accord grammatical habituel et la règle plus égalitaire de proximité.
Docteur en astrophysique devenu informaticien et syndicaliste, Franc-Comtois installé à Paris après avoir vécu en plusieurs pays, Sébastien Picaud Roux goûte de l'éclectisme.
Les rimes et les alexandrins l'accompagnent depuis sa tendre enfance, la mythologie grecque et le théâtre classique depuis l'adolescence, la phisolophie depuis les débuts l'âge adulte, et les questions féministes depuis longtemps. Sa première œ de fiction, Pygmalion en famille vient en un sens accréter tout cela.
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Fin I
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I - acte 2
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II - acte 3
Mon nom est Métharmé,
Fille que Pygmalion eut avec Galatée,
La beauté que lui-même avait jadis sculptée
Et dont il s'éprit. Lors, lui devenant si chère
La sublime statue mua femme de chair,
Mais son corps a mûri, les lustres l'ont meurtri
Et la plus belle rose est désormais flétrie
Au regard de cet homme ayant fait sa culture :
Les femmes sont tuées bien avant les sculptures.
Son corps, sa chair pour lui sont vestiges s'usant
Dont les murs décrépits ont courbé sous les ans,
Un marbre dépoli dont plus rien ne subsiste !
C'est à peine à ses yeux si même elles existent
Sinon pour mieux râler : reclus dans son chantier
À ses sacrées statues il se consacre entier...
Est-ce là le Salut de l'apprenti sorcier :
Tant s'isoler des siens par la porte d'acier
Qui repousse au-delà celles qu'il a conçues ?
L'alchimie s'est brisée sous ses coups de massue !
Lui qui laissa son art pour sa famille heureuse
La fuit depuis longtemps comme pomme véreuse !
À quoi bon élever la Beauté en ces murs
Si c'est pour la jeter comme un fruit par trop mûr ?
Mais si le divin charme est rompu ici-bas,
La duchesse déchue se rebelle et se bat :
Elle n'accepte pas cette haine tueuse
Répond en répandant sa hargne impétueuse
Comme chienne enragée ne voulant pas mourir,
Comme poire oubliée refusant de pourrir,
Comme expire un écho dont un râle demeure...
En vain : je suis le fruit d'un espoir qui se meurt :
Je ne suis que l'enfant d'un vœu malencontreux,
D'une lune sombrant, d'un désir désastreux.
Car l'Art s'il est bien fait surpasse la nature :
Le plus joli décor ne vaut pas la Peinture
Pas plus qu'un gros rocher l'œuvre d'un architecte !
Non, la beauté des corps, c'est l'Art qui la détecte :
Une pluie de soleil qui inonde le sol,
Le baiser d'un amant, des fleurs de tournesol,
Un panier de raisins ou trois portions de lard,
Ne sont valorisés que dans les yeux de l'Art !
La palette du peintre aux teintes aquarelles
N'a rien à envier aux couleurs naturelles
Même d'un arc-en-ciel, d'aurores boréales :
Ils touchent au joli mais l'Œuvre à l'Idéal !
Crois-moi bien : la nature est très superficielle,
Quand l'artiste - et lui seul - s'attache à l'essentiel,
À l'Essence, à l'Esprit, à ce qu'on ne perçoit
Sans un œil éclairé du plus profond qui soit,
À ce qui ne vient pas comme simple évidence
Mais que l'on sent porté par une transcendance !
L'Art sait puiser de l'or d'un matériau trop laid :
Du sein d'une folcoche un doux pinceau de lait,
D'un scylla monstrueux dévoile une sirène,
Sous un hideux silène une statue de reine !
Il tire l'infini d'une étroite consigne :
Le plus vilain canard vire en élégant cygne,
Du crapaud naît la fée, de roches disgracieuses
On taille élégamment mille pierres précieuses...
Qu'on chante au firmament, qu'on peigne une ruelle,
L'Art contre la nature emporte le duel
Mais si l'affreux destin à sa corde me lie
Si l'on ne se joue pas de la cartomancie,
Il n'est pas écrit, non, que je mourrai ainsi
Sans lutter ! Je serai aussi digne au combat
Qu'Hector quand il mourut, qu'Achille qui tomba,
Que saintes et martyrs sous les crocs des lions !
Tremble mon cher mari, tremble Pygmalion :
Ton vil archarnement trop longtemps je l'endure,
Tremble mon Pygmalion : le combat sera dur,
Ne crois pas me tuer d'un doigt sur la détente,
Non, car quand rien ne va plus, c'est bien là qu'on tente
Le tout pour le tout, hein ? Pour un plus beau finale,
Un départ glorieux, une mort moins banale,
Tout en panache... Tremble, mon Pygmalion, trem-
Ble, mais tremble donc, toi qui veux tant me mettre en
Boîte, toi qui ne rêves plus qu'aux retrouvailles
Avec le plus joli des fruits de ton travail,
Le seul dont tu as, il y a bien longtemps, bu
Le jus ! Oui, toi qui veux achever le rebut,
L'autre, celle qui ne sait plus exciter l'homme,
Celle qu'il faut gommer de ton curriculum...
Eh bien, cher Pygmalion : gare à la rebutée :
Ta vieille se prépare à crever en beauté !
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